Suona Vinicio in sottofondo.
Si apre questo anno gia' gonfio di persone e fatti a differenza degli ultimi due.
La Ingrid italiana che oramai vive in Messico con Mike e' passata ad Amsterdam con il pancione. Uguale. Uguale. Stesso muso affilato e capelli porporei. Solo con un bulbo, come direbbero a Trieste.

E mi rendo conto parlando con lei come il tempo e la percezione dello stesso si modelli e corrompa dentro la mia testa. E cerco di immaginarmi la sua vita in Messico prima di chiudere gli occhi sulle soglie del sonno. E mi immagino quello che fa e quello che dice. Rigorosamente tutto in Italiano. Non in spagnolo. Non riesco ad immaginarmi la sua vita in spagnolo. Non so.

Adesso che nasce il pargolo, pure quello parlera' spagnolo. O italiano? E vedro' il bambino? E che lingua parlera'? Mah...

Il papa' delle Ingrid americana e' morto. E' gia la seconda volta che chiamo a casa e lo dico ai miei
"Il papa' della Ingrid e' morto"
"Lo hai gia' detto"
"Ah"
"Due volte. Cioe' questa e' la terza"

Non so perche' glilo ripeto. Ingrid e' uno dei pochi ospiti che e' passato per casa mia. I miei mi hanno sempre posto il categorico divieto di invitare amici. Ingrid passo' una settimana a casa mia e sconvolse non solo il mio nucleo familiare per i suoi indomiti tentativi di abbracciare (da noi l'affetto e' taboo) ma anche l'intero villaggio. Ancora oggi a distanza di sei anni il pannettiere chiede di lei

Domani prenoto l'aereo e volo da lei
Due Ingrid in un anno solo